ESCRITO DEL MES

MES DE DICIEMBRE

Cuento de Navidad

Emilia Pardo Bazán

Érase un niño enfermizo. Su madre, opulentísima señora, andaba loca con el afán de darle

salud, y el médico, fijándose en la índole del padecimiento del niño, decía que,

principalmente, dimanaba de una especie de atonía o insensibilidad, efecto de que su

sistema nervioso se encontraba como amodorrado o dormido, y no comunicaba al

organismo las reacciones vitales y al espíritu la fuerza necesaria. Es decir, que Fernandito,

que así le llamaba vivía a medias, como vegetando, lo cual es sobrado para una planta, pero

insuficiente para un hombre.

Trataba la madre de despertar por todos los medios la sensibilidad, la imaginación y la vida

psíquica de su hijo, sin lograrlo. Le paseaba, le adivinaba los gustos, le traía juguetes y

golosinas, y el chico tomaba los juguetes un momento y luego los dejaba caer, con

indiferencia, a los pies del sillón en que permanecía lánguidamente sentado meses y meses.

Las golosinas, las probaba apenas; con alguna, sin embargo, se encaprichaba, y era un arma

de doble filo, porque le alteraba el estómago, y como el ejercicio y el movimiento no

contrastaban los efectos de la glotonería infantil, las indigestiones ponían su vida en

peligro.

El desfile de doctores consultados trajo el desfile de sistemas: el pobre Fernandito fue

campo de experimentación de los más diversos. Desde el agua fría con sus chorros

glaciales, hasta la electricidad, con sus picaduritas de aguja, mordicantes y finas, todo lo

hubo de sufrir el cuerpo de Fernando, sometido, por el amor, a torturas que no inventa el

odio. Se le paseó de balneario en balneario; se le arrastró de sanatorio en sanatorio, de playa

en playa, de altitud en altitud; se le sometió a rigores espartanos, y, como quiera que la

ciencia afirmaba que a veces el dolor despierta y fortifica, se llegó al extremo de azotarle

con unas varitas delgadas, iguales a las que sirven para batir la crema, mientras la madre,

que no quería presenciar la crueldad, se refugiaba en un cuarto interior, tapándose con

algodón los oídos...

Fuera no acabar nunca referir cuanto se ensayó y practicó con el desgraciado atónico. El

catálogo demostraría hasta qué punto la ciencia contemporánea posee recursos y es rica en

ideas y combinaciones. Todos los reinos de la naturaleza; todas las fuerzas mal definidas y

estudiadas que al través de ella circulan, concurrieron a la obra de la intentada curación. El

novísimo radium, substancia maravillosa, también salió a relucir, y nada. Fernandito, no

cabe duda, mejoraba físicamente; su cuerpo, adolescente ya, se fortalecía; pero continuaba

dando el mismo lastimoso espectáculo de un pensamiento ausente, de una voluntad muerta,

de una conciencia entumecida, de un espíritu yerto. Los músculos obedecían al conjunto de

la sabiduría humana; los nervios resistían. Y, para decirlo en estilo vulgar, Fernandito

seguía tan tontaina como antes.

Pero el amor -que era la madre- no se cansaba, no se daba por vencido. Cuando, por último,

los médicos, fatigados, declararon que, por su parte, estando conseguido lo posible, lo

principal, lo demás era, cuestión que había que confiar a la naturaleza misma, la cual se

reserva, en sus santuarios, mucho que no ha entregado aún a la investigación humana,

aunque es de suponer que un día no tendrá más remedio que entregarlo, la madre, oída la

sentencia, irguiose encendida, arrebolada de inspiración... Y juntando las manos, mirando

al cielo, imploró como si exigiese:

-Tú, Señor, que me has permitido dar a mi hijo la carne, permite también que le dé el alma.
Desde el punto mismo, dedicose la madre a un trabajo muy activo, muy reservado, que se
verificaba en habitaciones completamente independientes de aquéllas en que ella y su hijo
vivían. Toda clase de operarios entraban y salían sin cesar, y mujeres jóvenes, envueltas en
pieles baratas, arrebujadas en largos abrigos de paño, se reunían allí al anochecer; de las
tiendas venían géneros: una instalación complicadísima se realizaba, en una sala que solía
estar cerrada siempre, y a las altas horas, el vecindario creía escuchar cantos, músicas, que
contrastaban con el silencio habitual de una morada que las tristezas de la enfermedad de
Fernandito habían asombrado y entenebrecido siempre. Ocurría esto en los últimos meses
del año, cuando iba aproximándose la Navidad.
Y la tarde del día 24, el niño, más amodorrado que nunca, se quejaba mansamente de frío, a
pesar de la gran chimenea, en que ardía alta hoguera de leña seca, cuyas llamas regocijaban
y derramaban suave calor. Su madre extendió por los hombros de la criatura un mullido
abrigo de pieles, y sonriéndole, hablándole mimosa, le advirtió:

-¿No sabes? El Niño Dios ha venido a verte.
Pero estas palabras no despertaban en Fernandito idea alguna. No las entendía. Las repetía
lentamente, como en sueños:
- Niño Dios, Niño Dios...
- Y la Virgen -insistía la madre-. Y los angelitos.
- Tengo frío -insistía el muchacho, temblando ligeramente.

Por un instante, sintió la madre que sus esperanzas se fundían, a semejanza de la nieve
ligera que acababa de caer y que, suspensa del alero, iba a convertirse en agua y en lodo.
¡Su hijo no tendría alma jamás! ¡Cuánto se intentase, inútil! Y pensaba en lo que sería de
ella aquella noche, después de fracasada la tentativa suprema... Porque fracasada la creía, y
habría que renunciar a la lucha. Fundaría un convento de caritativas monjas, se retiraría a él
y allí viviría con su enfermo sin alma, lejos del mundo, que se ríe de los pobres niños
atontados...

A la hora de acostar a Fernandito, y resignada y desesperada a la vez, fue ella misma, como siempre, a desnudarle y a someterle las sábanas. Quedose luego en vela al lado de la cama. Al acercarse la medianoche, envolviendo rápidamente al niño en pieles tibias, descalzo y todo, lo arrebató como una presa, mientras le repetía al oído:

-¡Ven, que ha nacido Dios y te está llamando!

Cruzando un largo pasillo, abierta una puerta grande, entraron en un salón inmenso, todo
obscuro, y al pronto, una luz sola, intensísima, ardió en el espacio, y sus fulgores astrales

alumbraron un paisaje sorprendente. Montañas, valles, oasis de palmeras, y, a lo lejos, las

torres de una ciudad magnífica, las cúpulas de sus templos, las extremidades de sus

minaretes. No era el Nacimiento de cartón, con figuras de barro: por los riachuelos corría

agua, los árboles susurraban agitados por el viento, y verdadero césped, salpicado de flores,

crecía en los praditos y orillaba las sendas. De pronto, empezó a poblarse el desierto

panorama. En el fondo de sombría gruta aparecieron una hermosísima mujer y un hombre

de plateada barba, que llevaba en la mano una vara de azucenas. La mujer sostenía en sus

brazos un Niño, que acostó en el establo. Al punto mismo, una música divina resonó. Eran

cadencias de gozo, la risa fresca del villancico, que huele a tomillo de monte,

entremezclada con un alboroto de gorjeos de pájaros, y los pastores empezaron a bajar de la

montaña, cantando su tonadilla, llevando corderos, cestillos de frutas, tocando zampoñas,

empujándose para llegar más presto. Con ellos, la estrella, majestuosa, caminaba.

Y, parados ante la gruta, se postraron, estirando las jetas, con curiosidad simple y santa, con

las manos alzadas, enclavijados los dedos callosos, y la madre de Fernandito, que no

apartaba la vista de su hijo, creyó morir, de la impresión que recibía. El muchacho se había

incorporado, lentamente, y también en su mirada, como en la de los rústicos cabreros,

brillaba la chispa de la curiosidad, llena de ingenua bobería, pero ¡tan humana!, ¡tan

humana!

Entre el silencio repentino de la adoración, se alzó un canto celeste, sostenido por los

registros más delicados del magnífico órgano eléctrico, oculto en la sala contigua. Eran

muchas voces, afinadísimas, unidas en masa coral, elevando el himno, triunfal, glorioso:

«¡Aleluya, aleluya! ¡Nos ha nacido un niño! ¡Aleluya!».

Cogió la madre a su hijo, va con alma, y apretándolo contra un corazón que saltaba de

miedo y de ilusión ardorosa, entró con él por los senderos del paisaje. Corría, como si en tal

momento no se pudiese perder minuto. Corría, porque Fernando, al oír el cántico, había

murmurado bajito:

-¡Qué precioso, mamá! ¡Qué precioso!

Y, ya al pie de la gruta, haciendo apartarse a los pastores con una seña, la madre se

arrodilló, y señalando al Niño dormido sobre la paja, murmuró anhelosa, en súplica

ardiente:

-¡Bésalo, Fernando!

El muchacho dudó un segundo, como si no entendiese. Al cabo, entre un temblor de vida,

con un llanto salvador, con un grito, en que su espíritu nacía, exclamó:

-¡Qué bonito! ¡Qué bonito es el Nene!

Y aplicó los labios a la faz de rosa que despierta, le sonreía...

MES DE NOVIEMBRE

Arte poética

Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

[Borges, Jorge Luis: Obra poética, Emecé Editores,

Buenos Aires, pp. 161-162.]

https://www.asale.org/sites/default/files/Arte_poetica_Jorge_Luis_Borges.pdf